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Forma I é o nome da obra.
Forma humana, de gata siamesa revelada pela luz, fragmentada em reflexos de arco-íris de um espelho de cristal lapidado. Forma formada no sonho, memória de algum desejo tão secreto que a mim mesmo se oculta.
Sei nada sobre mim. E “ainda é cedo amor” - toca Cartola no cd da Malouzinha - e “em pouco tempo não serás mais o que és”. E eu aqui tentando me conhecer de tão distante. Sou o próprio distanciamento histórico que “ herdará só o cinismo” de esquecer a vida e preservar o documento: o que está documentado é o que fica.
Assim, a mentira se perpetua, com o rabo de fora dos nossos interesses escusos que reproduzem os desejos inconfessos. Quero não. Posso nem saber se é, mas se penso, já tendo para um lado que todo penso é torto, como me ensinou maninho de mansinho. É aprendi o que pude. Mais não pode.
Sim ou não. Como um computador, é binário o plebiscito sobre as armas. Mas, ambíguo como os becos escuros das intenções ocultas: o não é sim, o sim é não. E por livre, a mente vareia, vaga e imprecisa como uma onda no mar da inconsciência. E mente, a mente: aumente um conto e ganhe um ponto com o sistema; parceiro no acordo tácito da corrupção implícita.
Quero não. Prefiro a poesia que não. Nunca mente. Fantasia: vou pro xingu.
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